Reseña: El amante - Marguerite Duras

Título original: L'Amant
Título en España: El amante
Autora: Marguerite Duras
Traducción: Ana María Moix
Año de publicación: 1984
Editorial: Tusquets
Páginas: 136

Sinopsis

Marguerite Duras, adolescente, en el período que ella reconstruye en este libro. Marguerite Duras se convierte de la noche a la mañana, con El amante, en una autora solicitada por todos los públicos. Y, además, recibe poco después, en noviembre de 1984. el prestigioso Premio Goncourt. A todos emociona sin duda esta narración autobiográfica en la que la autora expresa, con la intensidad del deseo, esa historia de amor entre una adolescente de quince años y un rico comerciante chino de veintiséis. Esa jovencita bellísima, pero pobre, que vive en Indochina, no es otra que la propia escritora quien, hoy, recuerda las relaciones apasionadas, de intensos amor y odio, que desgarraron a su familia y, de pronto, grabaron prematuramente en su rostro los implacables surcos de la madurez. Pocas personas —y en particular mujeres— permanecerán inmunes a la contagiosa pasión que emana de este libro.

Opinión

He aquí la reseña de un libro amoroso que leí por voluntad propia, sin coacciones ni chantajes a punta de pistola. La razón por la cual un día me encontré pensando «Voy a leer este libro, El amante, la historia de una niña  francesa de apenas quince años que de la noche a la mañana se ve a sí misma manteniendo una relación íntima con un empresario chino de veintiséis» fue, en resumen, que se trata de una historia real. De hecho, cuando leí la sinopsis con ese «Pocas personas —y en particular mujeres— permanecerán inmunes [...]» pensé que allá iría yo, como siempre, a romper la estadística, por muy historia real que fuera.

Bueno, pues no.

No nos encontramos frente a la típica historia morbosa que vemos en cualquier dōjinshi por la red de chica joven conoce a chico mayor que ella y se enamoran y todo es fiesta-party-porno y buen humor. Tampoco es la típica novela rosa de chica joven conoce a chico semidesnudo oriundo de las Highlands etecé, etecé, etecé. Sí, es una historia de amor, pero de un amor raro.

Imaginaos; todo empieza en la antigua Indochina, en un día en la vida de la autora (que no dice su nombre ni menciona el de los demás) cuando era joven —con su padre muerto, su madre loca, su hermano mayor estúpido, su hermano pequeño vulnerable y todos pobres como las ratas—, de camino al colegio. En el transporte público coincide con un empresario chino que la mira fijamente durante todo el trayecto y, antes de irse, le ofrece un cigarrillo. Después de eso encuentra cada día, sin comerlo ni beberlo, un coche en la puerta de la escuela que la lleva directamente a la habitación de hotel donde la espera su amante. Como es obvio, al cabo del tiempo la gente empieza a murmurar y a señalar a la joven con el dedo, pero ni ella ni el chino en cuestión saben —o no quieren saber— qué esperar de su relación. La diferencia de edad es tremenda pero a veces sienten que se aman, a veces creen que deben dejar de verse, y todas esas veces acaban rindiéndose de nuevo el uno a los pies del otro. No obstante, la edad no es el único inconveniente: En la Indochina francesa de principios del siglo XX la población blanca se consideraba una raza superior a todas las demás, como básicamente ocurría en todo el mundo. Por ello, y aunque la familia de Marguerite se estuviera muriendo de hambre y vistiese ropa raídas y remendadas hasta que pareciesen trapos, un chino millonario seguiría siendo indigno del amor de una joven francesa. Además, el padre del chino millonario en cuestión pretende obligar a su hijo a que se case con la hija millonaria de otro chino millonario. Si estuviéramos hablando de una historia cualquiera, el amor lo vencería todo, los protagonistas serían felices, comerían perdices y tendrían orgasmos al mismo tiempo. Lamentablemente, estamos hablando de una historia de hace ochenta años. Estamos hablando del racismo, del clasismo y de una niña que creció demasiado rápido. Y lo que es peor, estamos hablando de la realidad.

Puedo suponer que, como autobiografía, El amante fue para Marguerite Duras una liberación. Lo escribió muchas décadas después de que todo sucediera, ya anciana, y es palpable el sentimiento con el que lo hizo. Por una parte, el libro es breve y no se divide en capítulos, sino en párrafos. La autora cambia de tema e incluso de año en cuestión de unas líneas, así que todo apunta que simplemente un día se puso a escribir sus memorias y, tal como le llegaban, ella las anotaba. Por otra, alterna la narración en primera persona y en la tercera, como queriendo poner distancias entre ciertos hechos y su persona (y también mareándome un poco, la verdad sea dicha).

Para mí, el atractivo de este libro no es el morbo de las escenas de sexo. Haberlas, haylas, pero ni son el objetivo de la autora ni son tan explícitas y escandalosas como dicen por ahí. Lo que de verdad me ha marcado de El amante es ese sentimiento que dos personas se ven forzadas a ocultar, de tal manera que ambos acaban por creerse su propia mentira y no aceptan la realidad hasta el momento en el que tienen que separarse de verdad. Dicho de otro modo y más a mi estilo: Las últimas líneas de El amante me provocaron tal barullo mental que por poco no tiro el libro por la ventanilla del tren. En serio, me costó reprimir mis feelings (o sea, tía, mis feelings #tumblrslang).

Existe una adaptación cinematográfica pero, según mis fuentes (también conocidas como mi madre), no vale ni pa' chope, así que si tenéis curiosidad, como yo, por lo que Marguerite Duras tiene que decir sobre los estadios tempranos de su vida, mejor que leáis el libro.

4/5